EUCANAÃ FERRAZ

HABITARE

 

I
Mais que nenhuma outra:
casa.

 

Mais que nenhuma outra:
branca.

 

Mais inteira que possa:
sem porta, sem tranca.

 

Ei-lo: ovo
(Parthenon, barraco).

 

II
Estranho granito, estranha guarita.
Gradil compacto, excêntrica parede.

 

Chão, teto, dobradiça: é tudo.
Ostras habitam o outro da casa.

 

Porém, sobre o pátio prosaico da mesa,
carapaças, capas-pedras de livros nunca abertos,

 

quando abertas mostram glândulas,
tripas, transístores, dentros

 

de um dentro sem
mistérios.

 

SENTENÇA

 

Na canção, perdoar.
Deixar que os inimigos durmam

 

na canção, enquanto caminhamos
à cata de comida, de pátria, de beleza.

 

Na canção, tentar não morrer,
tentar não estar mudo.

 

Aceitar o acorde ruim,
dormir ao relento, ter um filho,

 

dar a outra face ao silêncio
da canção, na canção.

 

NÃO SÃO

 

Podem vir abruptas, íngremes, arrevesadas.
Podem ser afabilidade e pele.
Podem ser inflamar-se,
Podem ser guarida.

 

Acontece: chegam inteiras,
toda justeza cada sílaba,
definitivas, despóticas
ou privam-se do silêncio em que vivem, livres,
para serem acaso e litígio
no unto de páginas
e telas de computador,
à espera de alguma dignidade.

 

Não há obstetrícia certa
para com elas.
Palavras não são
farinha do mesmo saco.

 

POR ISSO

 

Se quer dedicar-se à pintura
deve começar por cortar a língua.

 

Matisse, penso nele, sempre,
que cismava Tolouse-Lautrec.

 

Quer dedicar-se à poesia?
Inicie com abrir os olhos.

 

Leve, obediente, a mão: não deve
a criada tornar-se patroa.

 

Aprender, aprender, aprender,
encontrar, descobrir,

 

até que um dia se possa afirmar:
finalmente, já não sei fazer.

 

VIAGEM

 

Não levaremos a alma.
Entraremos descalços
ali

 

onde visível anel tudo alinhava
e o corpo se descubra mais contente.
Alma nenhuma.

 

Nada que não caiba na fome.
A carne cantará docemente
de não sabermos quem somos.

 

RELOJOARIA

 

Dizem
diante de quem morre:
chegou sua hora. Hora que,

 

certa e da qual não se foge,
não é grão n'ampulheta,
o digital não desenha,

 

barco algum espera e,
pulso nenhum, oco,
é à prova de cronômetros.

 

Mais que marco
do instante em que
se quebrou a máquina, é ela,

 

a hora, que, inexorável,
gasta, morde, rói
e rompe a corda.